Oromë observait le village brûler...

Pas de bataille, pas de morts inutiles pour un peuple faible. Les guerriers barbares avaient tenté une sortie. Les Inquisiteurs de guerre les avaient cloués au sol d'une nué de carreaux d'arbalète. Les survivants s'étaient réfugiés dans leur village de pierre...mais aussi de bois.

L'Archange n'avait pas voulu engager ses troupes dans un corps à corps où il aurat pu perdre des troupes importantes pour la suite. Alors il avait fait venir des balistes et avait fait tirer des traits enflammés. Les archers célestes joinrent leurs flèches au tirs des lourds engins de guerre. Bientôt, le village ne fut plus qu'un gigantesque brasier.

Oromë, en haut d'un promontire surplombant tous les autres observait avec fierté l'oeuvre de son génie de guerre.

"Car les Flammes Divines s'abbatront sur les peuples impies qui ont osé défier la Gloire du Très-haut. Et ils sauront que je suis l'Eternel, car je punirai l'hérésie en ce monde."